TwinMummy

A quem, como eu, compra fraldas Pingo Doce gostava de lançar um apelo para ajudarem na revolta nacional das fraldas. Eu explico...

Depois de terem alterado para bem menos o tamanho do pacote das fraldas normais (e ajustado o preço para cima, claro) eis que desaparecem as fraldas tamanho 5 das prateleiras. Para quem tem gémeos como eu isto é caótico... Ainda pensei que como era verão elas de dia iam à praia, mas fui lá de noite e continuavam sem aparecer.

A sorte foi que como andamos a treinar o desfralde também tinha fraldas cueca e fomos gastando mais dessas (deixei as outras apenas para a noite já que são mais justas e fáceis de trocar com eles a dormir), mas mesmo essas desapareceram entretanto do supermercado. E não é que hoje fui dar com uns mini-pacotes ridiculos dessas fraldas à venda com o preço igualmente ajustado?? Quase dá a impressão que um graaaande pacote foi tomar banhos de mar e encolheu com a água... ou será virose?

Neste caso foi o tamanho 5, que é exactamente o que os meus usam, mas não sei até que ponto isto irá alastrar aos restantes tamanhos e quem sabe aos toalhetes. Já que costumam estar todos na mesma prateleira tenho algum receio que o vírus do encolhimento os atinja de igual forma.

Por isso ajudem a espalhar palavra entre os pacotes de fraldas e toalhetes Pingo Doce para que fujam antes que seja tarde demais!!!

Fraldinhas, revoltem-se!!!

Depois daquele almoço 'bem regado' na Plaza Mayor iniciámos a caminhada da tarde. Tinhamos planeado fazer uma visita breve ao Museu do Prado para ver as áreas principais e comprar uma souvenir especial para a minha mamã que fará anos em breve. Seguiriamos para o Museu da Rainha Sofia também para uma breve visita, e terminariamos a tarde com um merecido descanso no Parque do Retiro. Este era o plano...

Seguimos por isso pela Calle Mayor e depois pela Calle de Alcalá até à Praça das Cibelles. Apesar das muitas bancas com réplicas de quadros que lá abundavam a preços acessíveis não nos detivemos com contemplações já que pretendo guardar distância de qualquer Deusa da fertilidade que se me atravesse pelo caminho. Do outro lado da estrada uma fila brutal de gente que aguardava à porta do Prado fazia-nos perceber que a entrada nos Museus em final de tarde de sábado ser gratuita não seria um segredo bem guardado. Ainda tentei pedir ao segurança para ir à loja, mas a solução que me deram era pagar bilhete e entrar de imediato ou esperar na fila compacta de centenas de metros que eles me garantiam que se escoaria em 10 minutos. Não sei porquê mas não me apeteceu ficar lá para cronometrar.

E na descida até Atocha, onde se situava o 2º museu a ser visitado, resolvemos deixar-nos de frescuras e virar logo para o Parque do Retiro, onde eu esperava encontrar as 'árvores pompom' (é o nome que inventei para umas árvores que eles cortam estilo...pompom). Ao subir a Calle Claudio Moyano deparámos com uma série de alfarrabistas. Claaaaaro que tinha sido mais que planeado, não foi perfeitamente por acaso que deparámos com aquela cerca de duzia e meia de stands fixos com as mais deliciosas pérolas de literatura. Ainda pensámos comprar alguma BD mas lembrámo-nos a tempo que estaria em espanhol... e os preços não seriam assim tão convidativos. De qualquer forma o co-(ir)responsável lá aproveitou para comprar a primeira de muitas placas de aluminio 'Para afixar na garagem' (esta era a 1ª versão já que depois passou o caminho de regresso a fazer planos para as afixar no corredor).

Chegados ao Parque rendemo-nos ao espírito Madrileno e, completamente exaustos da caminhada sob aquele sol escaldante, deixámo-nos cair na relva, onde me apressei a descalçar os sapatinhos. E apesar de estar humida de alguma rega recente nem me importei de ficar com alguns pedaços da dita colados às pernas. Ter ficado com o rabo molhado também não foi de todo desagradável e o vestido escuro escondia a mancha de água, pelo que ao fim de alguns minutos lá seguimos até à famosa estátua do Anjo Caído, que eu confesso que imaginava bem mais grandiosa... 

Ainda estivemos sentados num banquinho de jardim por alguns minutos a beber uma aguinha fresquinha enquanto observávamos os skaters e in liners que contornavam a estátua. Inicialmente seriam uns 3 ou 4 mas pouco depois ultrapassavam a dezena e já havia até circuitos de pinos para contornar. Curiosamente um deles tinha a constituição de um orangotango e o equilibrio de um elefante a saltar de nenúfar em nenúfar, mas não era isso que o impedia de dar milhentas voltas à estátua sem cair. Ao senhor desconhecido os meus parabéns pois eu não faria melhor. Não mesmo!! 

Muita gente a andar de barquinho a remos, muito comércio de rua, muitos... espanhóis. Mais uma vez achei um exemplo a seguir por portugueses em terras lusas.

 

E como a fome já ia apertando lá iniciámos o caminho de regresso ao hotel, com a tristeza estampada no rosto por não termos encontrado as famosas árvores. Seriam umas 18h00 e as lajes do pavimento queimavam através das solas dos sapatos. Incrível! Nessa altura questionei-me porque não teriamos nós levado as bicicletas cedidas gratuitamente pelo hotel (mesmo porque até foi um dos critérios de selecção do mesmo), mas o co-(ir)responsável calou-me com uma simples observação... 'E a coragem para andar de bicicleta nestas ruas??' Pois... e tinha razão já que o trânsito em Madrid parecia infernal.

 

Devagarinho, e depois de duas ou três paragens para água e sumos lá chegámos ao hotel. Soube bem pensar que o jantar seria ali mesmo em frente, no famoso mercado de San Miguel. E que depois poderiamos simplesmente fazer o caminho de volta a passo de caracol.

 

Quanto ao mercado só pelo edifício em si valeria a pena visitar, mas os petiscos que se comem no interior, e por um preço bastante mais acessível que a empregada do hotel nos faria adivinhar, foi para mim o ponto alto de Madrid. Desde tapas a 1€ até aos mais variados tipos de ostra. Há de tudo. Deliciei-me com um bom camarão daquele pequenino e roliço que fazia lembrar o de Espinho, enquanto o co-(ir)responsável se atirou a um prato de ostras. Para acompanhar vinho e mais uma vez a certeza que o nosso é melhor...

 

Também não resistimos a visitar a banca do mozzarella artesanal feito ali mesmo, e provar uns tapas enormes do mesmo. Delicioso, mas pecava pelo excesso de mozzarella que acabava por ser enjoativo ao fim de 4 ou 5 dentadas.

 

Para sobremesa havia frutas frescas numa das bancas onde uma pilha de cerejas a 16€ nos olhava. Seriam de ouro? Não... simplesmente alguém lhes tinha tirado o pezinho e pimba... mais 10eur por kg só por isso. Caramba que estes espanhóis fazem-se pagar bem!! Mas nada que um geladinho com sabor caseiro não resolva, consumido, como qualquer bom turista o faria, sentado numa das portas de acesso ao Mercado já que os lugares sentados lá dentro escasseiam.

 

E nisto faltava o café que acabámos por ir beber a um Pub mesmo em frente. Ao olhar para a ementa, e pela pouca diferença de preço, optámos pelo café com natas. Dificil para o senhor foi bater as natas com aquele calor, mas o espirito das férias não esmoreceu, mesmo porque não havia energia sequer para isso.  Tinhamos de nos arrastar até ao hotel enquanto tinhamos uma pontinha de energia.

 

E foi neste cenário que parecia retirado de uma nave espacial de um qualquer filme de ficção científica (não, não consumimos qualquer tipo de cogumelos nesse dia) que passámos uma bela noite. A cama king size era verdadeiramente confortável. Ou então estávamos muito cansados...

 

 

Os meus miúdos andam numa fase terrível ao deitar. Inventam mil e uma desculpas para eu ficar mais um pouco. Todos os dias tenho de contar a história do porco, a história da ovelha, e quando tento ver se dá para juntar os dois personagens convencem-me sempre a cantar uma música qualquer.

Mas de uns tempos a esta parte descobriram uma manha nova que é pedirem, com o ar mais meigo do Mundo, para os deixar 'Ler um bocadinho'. E quando eu tento alegar que está na hora de dormir dizem em côro 'É só um bocadinho', e eu lá vou concordando.

Pois aqui há dias estavam já a exagerar e eu fui com ar firme dizer que estava na hora de dormir. E resmunga o pandinha:

-Não está nada na hora!!

E nisto viro-me para ele e de forma seca e directa pergunto:

-E quem tem relógio aqui? E quem sabe ver as horas?

...e o puto olha para mim com ar admirado e de imediato larga o livro e deita-se. 

Pelos vistos mesmo no universo infantil contra factos não há argumentos.

O meu filho é um 'arrebanhador de primeira'.

E com isto quero dizer que para ele não basta um livro, mas tem de ter sempre 'Muitos', como ele diz. E não anda com uma chucha mas duas, e come às 2 bolachas de cada vez.

Claro que na hora do banho não é excepção e acaba por querer levar este Mundo e o outro para dentro da banheira. Ora como ainda partilham a banheira mas já estão tamanho extra-large, tivemos que restringir a quantidade de brinquedos que cada um pode levar. Para além disso a dada altura levaram um livro de esponja que se estragou e acabaram por perceber que nem tudo dá para levar, pelo que em caso de dúvida perguntam se o brinquedo A ou B pode ir para o banho.

Acontece que por muito que se tente refrear o puto ele vai sempre tentando. A conversa aqui há dias foi assim:

-Mãããããããeeeeee!! A mota pode?

-Não, querido. A mota não pode.

-Mããããããeeeee!! O copo pode?

-Sim, o copo pode.

-E isto?

-Sim, a colher também pode.

-E o pato?

-O pato também pode.

-E o polvo?

-Sim, pode.

-E aqui?

-Não, o pano não pode.

-E  isto?

-Sim, a caixa pode.

-E eu???

E de repente apercebi-me que o puto tinha razão... com tanta coisa será que haveria espaço para ele?

Sabemos que estamos velhos quando numa apresentação do filme 'O Mascarilha' -de que nós tão bem nos lembramos nas suas versões dos anos 70/80 (havia até aqueles belos desenhos animados)- o actor Armie Hammer (nascido em '86), que encarna um dos personagens secundários, refere que se lembra vagamente da figura do Mascarilha e do Tonto. Estúpido!! 

Perdida por aqui nos meus pensamentos hoje lembrei-me de uma forma espectacular de ficar rica. Se alguém quiser entrar para a sociedade com a parte do capital avançamos.

E para quem duvida que possa ser lucrativo que me digam as mamãs (e alguns papás, espero...) que passam a ferro se não deveriam ter já inventado um mini-ferro de engomar, igualmente potente, mas em tamanho reduzido, para passar a roupinha minúscula dos nossos bebés.... Bolassssss, que isto assim custa!!!

É com admiração que constato termos chegado a mais um número redondo. Parece que ainda agora comecei e já lá vão 5000 visitas...

Nestas alturas calhava bem algo profundo, mas estou nas limpezas e arrumações desde manhã pelo que parece que parte do cérebro já se foi... o pouco que resta quer apenas agradecer pelas muitas mensagens de apoio e lançar o desafio para que nos próximos 5000 (que de certeza que vamos alcançar até final do mês...loooool) haja mais elementos do sexo masculino a tê-los no sítio tempo suficiente para comentar um blog de gajas (como já ouvi dizer que lhe andam a chamar...). Alguns deles eu sei quem são (foram devidamente identificados e sinalizados com um X no rabo), e até sei que são pais... por isso de certeza que têm algo para dizer, e o ponto de vista masculino seria muito bem vindo...

Fica a sugestão...

E do fundo do coração... bigaduz!

Chegados a Chamartin lá fomos à procura do Metro, mas encontrámos a entrada barrada por torniquetes e do nosso lado nem uma só máquina para tirar bilhete. Voltámos atrás e tentámos ver se pelos elevadores se conseguiria aceder à gare onde se vendiam os bilhetes, mas depois de mais umas curvas iam desembocar exactamente no mesmo local. Até que percebemos… aquilo não era entrada para o Metro mas ainda a saída do comboio, e bastava avançar que os torniquetes abriam.

E pronto…agora que já estávamos no Metro toca de tirar bilhete na primeira máquina que encontrámos, mas antes de prosseguir caminho gaja que é gaja, mesmo de guia de Madrid em riste, com o mapa do Metro escarrapachado, pergunta sempre a alguém mais entendido se estaríamos a fazer o melhor caminho indo por aquela linha que obrigava apenas a uma mudança, ao contrário das outras sugeridas na net, que obrigavam a duas. E qual não é o meu espanto quando o segurança do Metro, depois de me obrigar a falar inglês, me explicou que seria melhor prosseguir de comboio já que seriam só duas estações e 5 minutos de caminho. Pois… mas já tínhamos tirado o bilhete para o Metro, certo? Errado!! Na ânsia de ir para a primeira máquina que apanhámos nem reparámos que era uma da Renfe… as do Metro estavam mais à frente. E foi assim que um erro nos atalhou caminho…

Tal com o haviam indicado cerca de 5 minutos depois estávamos na estação Sol, em plena Madrid. Saímos para tomar café numa esplanada ranhosa e, para nossa admiração, o café não era assim tão mau. Estávamos a tentar orientar-nos com o Guia, para sabermos em que direcção era o hotel, e não pudemos deixar de reparar na quantidade de fritos (estilo churros) que se consomem ao pequeno-almoço em terras espanholas. E de repente o café já nem estava a cair tão bem, pelo que resolvemos seguir caminho mas não sem antes nos sentirmos completamente enganados ao pagar 2,50€ por café! 

Tínhamos planeado ir com poucas bagagens de forma a facilitar o trajecto, mas andar sem bagagem é melhor pelo que insisti que deveríamos ir ao hotel pedir guarda de bagagens, apear do check-in ser apenas às 14h00. ‘’De certeza que não dá’’, dizia o co-(ir)responsável de mochilinha às costas e mãos livres, mas eu, com o meu trólei pequenito mas nem por isso tão prático, insisti que tentássemos já que tinha planeada uma grande volta nessa manhã. E foi com grande alívio que percebi que tinha razão.

No Hotel Petit Palace Mayor Plaza, situado no coração de Madrid, junto à Plaza Mayor e ao tão afamado mercado de San Miguel, foram simpatiquíssimos e não só nos guardaram as bagagens como nos ofereceram um mini mapa da zona e indicaram onde deveríamos almoçar.

Não pudemos deixar de reparar na quantidade de pessoas que passeava pelo Parque de Atenas, ou que simplesmente estava deitada na relva a aproveitar o sol escaldante para trabalhar no bronzeado. E mais uma vez a percentagem de espanhóis naquela que será uma zona nobre de Madrid era bem superior à de estrangeiros, muito diferente do que observamos em Lisboa. A calma também era imensa, quer nas pessoas que passavam quer nos empregados da esplanada que levaram mais de 20 minutos para trazer a conta. Mas como diz uma prima nossa que tem um restaurante a beira de uma conhecida praia algarvia quando é interpelada por algum turista lisboeta mais insistente ''Está com pressa para apanhar o comboio??'' e a resposta era... não, claro. Por acaso até tinhamos acabado de sair do comboio... e por isso resolvemos aproveitar o sol e esperar...

 
Analisado entretanto o mapa (onde está assinalado o trajecto daquela manhã) percebemos que o teleférico que queriamos apanhar para ir da zona da Casa de Campo até ao Parque do Oeste ficava ainda longe e por isso (não vou dizer que era também porque tenho medo de alturas...lol) resolvemos atalhar caminho até aos Jardins de Sabatini. Seguimos por uma das ruas principais e ainda parámos frente a um centro comercial junto a uma vendedora de pipas (a quem não sabe é o nome dado às sementes de girassol e afins, naquele caso cobertas de açúcar e com as quais me deliciei) muito simpática que estava admiradíssima de percebermos o que ela estava a dizer. Desculpem-me os espanhóis, mas por muito que me garantam que só nós é que conseguimos ultrapassar a barreira linguística continuo a ter dificuldade em acreditar nisso... Ou terão algum chip a menos que nós???

 

Seja como for a passagem pela zona mais porca de uma cidade que eu alguma vez espero encontrar (passámos por debaixo de um viaduto que estava negro, e sim... a cor original seria o branco, não é só o meu mau feitio a falar) e a subida íngreme (e juro que fuzilo a próxima pessoa que me disser que Madrid é plano) valeram a pena para deparar com este cenário à entrada do Templo de Debod, cujo inteiror também tivemos oportunidade de visitar. Para além do Templo uma paisagem de cortar a respiração que eu não vou mostrar só para vos obrigar a ir lá...

 

Seguimos depois pela Praça de Espanha (pelos vistos também há lá uma...lol)  e descemos a Grand Via a regatear coisinhas no comércio local (tenho uma mochila lindaaaaaa!!!) até à Praça de Santo Domingo (ele não estava lá provavelmente porque era sábado, senão teria aproveitado para pedir uns favorzitos divinos), e depois à famosa Ópera. Tivemos pena não ficar por lá mais dias para podermos apreciar um espectáculo, mas o edifício já de si é grandioso.

 

E com isto estavamos quase na hora do check-in pelo que aproveitámos para descer até ao hotel, passando primeiro por uma das mais antigas casas de Torrão de Alicante para comprar umas 'souvenirs' para a família mais chegada. Recomendamos! O rapaz era simpatiquissimo e os chocolates já me disseram que são muito bons.

 

Feito o check-in deparámos com um quarto muito confortável, que vale de certeza pela localização mas, chamem-me exigente, não acho que o 'Pack Romântico' tenha valido a diferença de preço. Como vivemos amantizados não tivemos lua de mel florida e eu andava com um pouco de desejo de mimo, pelo que quando referiam chocolates (que eu até nem aprecio mas que o gajo devora às paletes) e Champanhe aquilo pareceu-me bem. E toca de imaginar um cenário edílico com a cama coberta de pétalas de rosa e um cabaz de laçarote à espera na cama. Em vez disso a espanhola da recepção disse em tom seco ''Lo Pack Romantico está en el frige''. E sim....  é certo que estava calor e até podiam ter algum receio daquela porcaria derreter, mas custava muito embrulharem os chocolates num papel semelhante (estavam uns com um pacotinho janota e os outros presos por um elástico!!!)?? 

E nisto decido trocar de sapatos e descalço-me, mas antes de me calçar vou ao wc. Erro crasso!! É que junto ao wc havia uma rampa e o chão era alcatifado... daquelas alcatifas meio acetinadas (e sujas como seria de esperar em Madrid), que escorregam comó..... resultado? Se não fosse a cama tamanho XL estar à frente tinha-me logo ali esparramado no chão do quarto sem experimentar sequer o estupido do Champanhe.

Mas deve ter sido o São Sábado que me protegeu e lá me apressei a preparar para almoço. Aproveitámos o PC com net que nos facultam no quartinho (sim, esse luxo foi muito apreciado) para saber dos bebés. Já comeram? Estão bem? Perguntam por nós? Claro que as respostas já sabemos e mais valia nem perguntar... o certo é que quando não estão connosco portam-se bem, comem bem e estão-se a borrifar para a mamã e o papá, mas enfim... ainda temos esperança de um dia alguém nos dizer que fazemos falta... 

 

E nisto lá fomos nós a caminho da Plaza Mayor, que ficava mesmo ali ao lado do hotel, para almoçarmos no tal local indicado pela recepcionista pois, segundo ela, era mais barato que em qualquer outro local e bem mais barato que o mercado de São Miguel onde estávamos a pensar ir mais à noitinha. Chegados à Praça percebemos que aquilo era tudo do mesmo... esplanadas com menus caríssimos, e entre o restaurante recomendado e os outros pouca ou nenhuma diferença havia. Mas pronto... como era recomendado, não conheciamos nada e estavamos estoirados do passeio matinal, lá nos acomodámos debaixo de um amplo chapéu de sol...

 

Porque antes de sermos pais eramos namorados fazemos questão de celebrar anualmente a data a dois. E se nos anos anteriores o ‘a dois’ resumiu-se a um jantar (um belo jantar, diga-se de passagem, mas ainda assim apenas um jantar) depois dos miúdos estarem na caminha, este ano, e porque a data era também especial, resolvemos aventurar-nos por terras de Espanha.

Mas quem tem filhos sabe que nestas coisas nada é simples, e por entre doenças à vez (começou o Pandinha, depois eu e para terminar a Patapon) faltava pouco mais de uma semana quando decidimos arriscar e fazer as reservas. Contra toda a lógica de se viajar rápido quando o tempo é escasso, e porque o interesse era fugir da azáfama diária, optámos pela viagem nocturna no Lusitânia Comboio Hotel. Obvio que tão em cima da hora já não havia o alojamento mais barato e por isso tivemos de desembolsar 146eur por uma viagem em Grand Classe, mas deve ter sido dos valores mais bem gastos da minha vida.

Eram 20h00 e já andávamos pela Gare do Oriente meio ansiosos, a pensar o que iria falhar. Por diversas vezes conferimos o bilhete, perguntámos a seguranças e ao pessoal da CP qual a linha e se era necessário mais alguma coisa além das folhas A4 impressas da net (que saudades dos bilhetes à moda antiga!). E não sem uns dias antes nos ter dado um piripaico (como diriam os gestores do Sapo) por constatar que os bilhetes não tinham números contíguos. Sim… eu sei que no comboio, como em tantos outros locais, os pares são ao lado dos pares e os ímpares ao lado dos ímpares, mas nós tínhamos 2 ímpares que não eram seguidos. Foram telefonemas para a CP (que apesar de também vender os bilhetes não sabia informar porque a empresa que gere o Lusitânia é espanhola), e-mails para a Renfe (que nos respondeu que deveríamos escrever em inglês pois não percebem português), até que quase na véspera num telefonema para a linha deles, nos conseguiram desencantar um qualquer estrangeiro com sotaque de leste que falava abrasileirado. Embora não soubesse explicar porquê, garantiu-nos que o compartimento era o mesmo e que eu não teria que dormir com um desconhecido… e eu lá acalmei. 

Mas confesso que só às 21h27 em ponto (mais uma vantagem das viagens de comboio é não haver atrasos) ao entregar os bilhete
s ao… bem… não posso chamar simplesmente revisor porque era mais que isso… talvez ‘Gestor de Acolhimento’ (porque aquilo parece MESMO tratamento VIP de Hotel de 5 estrelas) e sermos encaminhados até ao compartimento é que acreditei ser mesmo verdade. Íamos fazer uma viagem de comboio nocturna Lisboa-Madrid durante 10h00 num compartimento exíguo com 2 cadeirões confortáveis que desapareciam por baixo das camas estilo beliche que saíam da parede, e um wc completo colocado em pouco mais de 1m². 

Naquele breve instante ainda pensei… se sobrevivermos a isto, talvez seja possível aguentar o convívio por mais 18 anos.

E no entanto todos os receios desapareceram quando ao perguntar ao tal Gestor ‘‘Como é que as camas saem?’’ me respondeu ‘’Não necessita fazer nada, o bilhete inclui jantar e pequeno-almoço pelo que podem ir para a carruagem-restaurante quando quiserem que o jantar já está a ser servido, e enquanto lá estiverem vem cá alguém preparar o quarto e abrir as camas.’’…e PLIM!! Fez-se luz… estava no céu!!

Chegados à carruagem restaurante já o comboio estava em movimento e nós ainda a tentarmos equilibrar-nos pelo que foi muto agradável acompanharem-nos de imediato ao lugar. O jantar incluía bebidas, pão, café, entrada, prato principal e sobremesa, escolhidos de entre uma meia dúzia de opções, todas elas com uma descrição deliciosa. E eu só pensava como raio é que a garrafa de vinho se iria equilibrar com o balanço…

Apesar da estação do Oriente estar repleta de pessoas que embarcaram para o Lusitânia, a carruagem restaurante ia praticamente vazia, talvez fruto dos preços praticados que me fizeram dar graças pela reserva de última hora nos ter levado a comprar o pacote Grand Classe.

Mas na mesa do lado estava um casal de brasileiros com 2 filhos que, não tendo o menu incluído no bilhete, se queixavam não apenas dos preços como da quantidade de comida. ‘’Mamãe!! Você reparou que dizia brócolo em vez de brócolos? Cá está porquê!’’, dizia o rapaz a apontar para um exemplar isolado daquele vegetal, num canto do seu prato. Apesar do pão quentinho estar divinal barrado com a manteiga, ainda questionei se iriamos passar fome. Mas longe disso… A entrada de tomate e cebola estava simples mas apetitosa, o ‘entrecôte’ era servido numa quantidade generosa e não houve qualquer razão de queixa das deliciosas sobremesas. E sabem o melhor? Apesar dos solavancos que faziam oscilar o vinho nas taças não entornámos qualquer gota!! E tudo isto a viajar com uma paisagem nocturna em constante movimento. Haverá melhor?

Depois de tal repasto e de bebermos calmamente aquele quer seria, provavelmente, o último café de jeito dos próximos dias, recolhemos ao compartimento onde duas caminhas abertas estilo camarata nos aguardavam. Apesar do espaço exíguo eram muito confortáveis, e cerca de 2horas depois já estávamos perfeitamente adaptados aos embalos.

Acordámos noutra terra, com outra paisagem que fazia lembrar o Alentejo. Apressamo-nos a tomar banho naquela que terá sido a casa de banho mais minúscula em que já estive, mas nem por isso deixava de ter todas as comodidades. Desde um kit de higiene que faria envergonhar muitos hotéis de luxo, até secador de cabelo. Tinha de tudo. E tinha um poste no duche, que se numa primeira observação poderíamos pensar ser um acessório para animar a festa, assim que sofríamos o primeiro solavanco ao tomar duche o motivo de tal acessório era mais que evidente. E foi assim, por entre solavancos e abanicos, com uma mão no poste e outra no gel de banho, que lá conseguimos tomar um belo duche e rumar, já completamente restabelecidos, cheirosos e fresquinhos, à carruagem restaurante, onde um farto pequeno-almoço nos aguardava.

Deu para comer calmamente, trocar dois dedos de conversa com o empregado de mesa, e constatar que, a meio da noite, o comboio tinha sido invadido por turistas. Curiosamente, ao contrário do que acontece em Portugal, eram na sua maioria, turistas espanhóis a viajarem por terras de Espanha. Seguíssemos nós este exemplo e talvez a economia nacional não andasse tanto pelas ruas da amargura.

Mais uma vez com a pontualidade de carril lá chegámos a Madrid às 8h10 da manhã, hora local, corrigida em mais uma hora que a portuguesa. A preguicite aguda que me invadia é que não deixava enganar o corpo, de que era bem mais cedo do que aquilo que me tentavam convencer, e foi com muita nostalgia de deixar para trás a caminha de embalo que pusemos o pé na estação de Chamartin.

Questiono-me muitas vezes quando é que os meus filhos irão colocar a célebre pergunta ‘Como é que se conheceram?’ e o que deverei responder. Tenho a certeza que haverá dilemas piores que os meus, e quem simplesmente se limite a mentir, mas a mentira é algo de que não gosto. Sempre fui educada para ser sincera e por muito que a verdade às vezes custe faz parte dos valores que tenciono transmitir aos meus filhos. Mas… e adoçar… pode-se?

A verdade é que o co-(ir)responsável não era mais que uma ‘curte de verão’ de uma grande amiga minha e para o qual, por motivos óbvios eu nem olhei duas vezes. Claro que percebi que era giro, que tinha os olhos da cor do céu… do mar, bem… daquilo que estiverem na altura, e isso fascinou-me (ainda hoje me fascina… baba-te!!). Mas a mão que lhe tocava não era a minha e isso bastava-me para me afastar.

Ora se uma curte de verão acaba no final do verão, as amizades perduram, e nós partilhávamos gostos e interesses. Por isso, e porque também tínhamos muitos amigos em comum, fomos mantendo o contacto. Juro que de forma sempre inocente fomos conversando em festas e aniversários, ou quando calhou de simplesmente o encontrar no autocarro. Mas nada mais que isso. Era para mim difícil encaixá-lo noutra categoria que não a do ‘Puto com quem eu estou a andar’ como diria a minha querida amiga, que delirou com a novidade.

Até que um dia, no extinto Aqualua, junto ao Aquaparque do Restelo, calhou de irmos a mais uma festa de aniversário onde o espaço escasseava, já que eram 2 aniversariantes e milhentos convidados. No meio do caos calhou ficarmos lado a lado a partilhar uma fatia de bolo e calhou de apanharmos uma bebedeira das valentes. E já lá vão 18 anos, celebrados no mês passado em Madrid.

Para ti que tens esse mau feitio tremendo e com quem toda a gente entendida de astrologia e afins diz que não é suposto me relacionar sequer deixa-me aproveitar para dizer publicamente (correndo o risco de ser gozada para todo o sempre)… LUV U!!

Mas achas que posso dizer aos miúdos que nos conhecemos numa festa, trocámos olhares e nos apaixonámos, ponto final?